热感，顺着手腕的神经直冲脑门。

他的手指在半空中不受控制地痉挛了一下，那支刚刚被拈起的秃笔“啪嗒”一声掉回了粗布上，滚落到一旁。

陆旅看着自己那只微微颤抖的右手，眼神中没有沮丧，只有一种近乎麻木的冷漠。

他知道，以这种握笔姿势，别说写出蝇头小楷的契约，就算是写几个大字，墨迹也会因为手抖而糊成一团。

他缓缓收回手，将右手平放在膝盖上，强迫自己放松手指的关节，减少对虎口皮肤的拉扯。

没有水来研墨。

他身上仅剩十九文钱，连最便宜的一碗粗茶都舍不得买。

在这车水马龙的东城，没有人会施舍一点净水给一个素不相识的穷书生。

他只能等，等到真正有主顾上门，有了确凿的进项，再去想办法弄点水把墨化开。

时间在货栈门前嘈杂的呼喝声中缓慢流逝。

几辆装满生丝的马车在石板上碾出沉闷的轰隆声，扬起的灰尘毫不留情地扑在陆旅的脸上和摊位上。

他没有去擦拭脸上的灰尘，只是用左手的袖口，极其小心地护着那几张用来赚钱的毛边纸。

离他不远处的侧门台阶上，聚宝货栈的钱管事正拿着一本厚厚的账册，用朱砂笔在上面飞快地勾画着，嘴里对着几个扛着麻袋的苦力骂骂咧咧。

钱管事穿着一身藏青色的细布棉袍，腰间挂着一块成色不错的玉佩，油光水滑的脸上满是算计与精明。

他的余光早就扫到了缩在上马石旁边的陆旅，但他甚至没有多看第二眼。

在他的眼里，这种在街头摆摊的落魄书生，就像是货栈墙角的一块青苔，卑贱且毫无价值，只要不挡着货车的道，便连驱赶的力气都懒得费。

冷风一阵紧似一阵。

陆旅将脊背紧紧靠在上马石冰冷的底座上，试图在风中缩减受冻的面积。

大腿的酸痛在静坐中逐渐演变成一种沉重的麻木感，胃里那两个素菜包子提供的热量正在被这阴冷的空气迅速抽干。

他看着眼前来来往往的锦衣商贾，看着那些为了一两碎银子争得面红耳赤的牙人，听着马鞭抽打在空气中的脆响。

这就是江湖的另一面，没有刀光剑影，只有真金白银的碾压与赤裸裸的生存倾轧。

他就这样安静地坐着，右手虚放在膝盖上护着水泡，左手按着被折扇压住的纸张边缘。

他像是一个被丢弃在繁华盛世边缘的残次品，用一种令人感到窒息的沉默，等待着那或许永远不会到来的主顾。