她半干的头发。她睁开眼，看着梳妆镜里的自己。女孩的脸还带着稚气，但眼睛里的某些东西，好像不一样了。

她关掉吹风机。

突然的安静让耳朵有些不适。

她把吹风机收好，走到窗边。

窗户开着一条缝，夜风从外面吹进来，带着夜市特有的嘈杂声。

那些声音隔着墙壁和距离，变得模糊而遥远，像是另一个世界的事。

她拉上窗帘。

薄薄的布料挡不住多少光，外面夜市灯牌的彩光透进来，在房间里投下朦胧的光影。她走到床边，掀开薄被躺下去。

枕头托住后脑勺的一瞬间，疲惫像潮水一样涌上来。

她几乎能感觉到每一块肌肉都在发出舒适的呻吟。

她侧过身，蜷缩起身体，把手掌重新覆在小腹上。

那股暖意还在。

温温热热的，稳定而持续。

它不像一开始那样让她不安了，反而成了一种奇妙的陪伴。

在这安静的夜里，在这疲惫的身体里，有一小团火在静静地燃烧，告诉她，她的身体正在发生某种变化。

叶青闭上眼睛。

窗外的喧哗声越来越模糊，像是沉入水底时听到的水面上的声音。

身体在放松，意识在飘散。

她感觉自己正在慢慢沉入柔软的黑暗里，但那团小火苗还亮着，在她身体深处，像一个安静的灯塔。

她的嘴角无意识地弯起一点弧度。

然后，她沉入了梦里。

……

而在不远处的另一栋老房子里，周海还坐在那张破旧的藤椅上。

他没有开灯。

月光从窗户照进来，在地上投出方形的光斑。

房间里很乱，到处堆着杂物，空气中弥漫着烟味、汗味，还有一股浓烈的、刚刚散去的精液气味。

双手的绳子已经被他不知用什么方式打开了。

他的短裤褪到了膝盖，胯下那根东西已经软了下去，但尺寸依然惊人地垂在那里，上面还沾着干涸的精液。

两个硕大的阴囊松垮地挂着，在月光下投出深深的阴影。

他低着头，看着自己的手。

这双手很丑。手指粗短，关节粗大，皮肤黝黑干裂，布满老茧和伤疤。就是这双手，今晚抓住了叶青的乳房用力揉捏。

他记得那种触感。

隔着湿透的布料，他能感觉到那团乳肉的柔软和弹性。

她的乳头很小，挺立着，抵着他的掌心。

只要再用力一点，他就能完全掌握那团嫩肉，揉捏它，挤压它，感受它在手中变形的美妙触感。

起初他还能咬牙强忍着，后来叶青又开始演练着那些招式。

湿透的t恤贴在身上，她每一个动作都引得那两只嫩乳晃荡、甩动着。

更劲爆的是，她湿透的黑色运动短裤紧紧依附着她完美的私处，

他看清了那里的轮廓。

然后他就射了。

对着她，对着那个他从小看着长大的女孩，那个他救过两次的女孩，那个给他输过血的女孩。

他射了那么多，那么猛，覆盖了她全身。

周海闭上眼睛，喉咙里发出一声痛苦的呜咽。

他想起叶青站在精液雨中的样子。

她没有躲，没有叫，就那样站着，任由他的精液淋遍全身。

她的眼睛睁得很大，里面没有恐惧，没有厌恶，甚至没有愤怒。

只有一种……空洞的平静。

然后她走去洗澡，换上干净衣服，离开。

从头到尾，没有看他一眼。

周海知道，他可能失去她了。

不是失去她这个人——他们本来也没什么亲密关系。

而是失去那种……她对他的信任，那种把他当成长辈、当成保护者的目光。

从今往后，她看他时，眼里会有什么？

恐惧？厌恶？还是怜悯？

他宁愿她恨他。

恨至少是一种强烈的情绪。而如果她只是平静地、疏离地看他，那比杀了他还难受。

周海弯下腰，双手捂住脸。

他的肩膀在颤抖，但没发出声音。月光照在他佝偻的背上，那个矮壮的身体此刻显得如此脆弱，如此苍老。

过了很久，他抬起头。

眼睛里没有泪——他这种人不配流泪。只有一种深不见底的痛苦和自责。

他慢慢站起来，拖着步子走到墙角的水龙头前。那里有一个红色的塑料盆，他接了小半盆冷水，然后脱下短裤，开始清洗身体。

冷水浇在皮肤上，激起一层鸡皮疙瘩。

他用手搓洗着胯下那根东西，上面的精液已经干涸，结成白色的痂。

他用力搓，直到皮肤发红，直到再也闻不到那股气味。

洗干净后，他擦干